"La mujer que amé se ha convertido

en fantasma.

Yo soy el lugar de las apariciones"           

                -J.J. Arreola

No es grato amar a un fantasma,
Ser un fantasma, burlarse de un fantasma.
En el lugar de las apariciones
Alguien golpea el aldabón del pecho
Y es como si el ruido de una piedra
Cayera en un hondo brocal.
No es grato portar una lámpara
Por los pasadizos del adentro,
Por el cuarto de trebejos
Que otros llaman recuerdo.
No es bueno ser desván de la memoria,
Una mansión que se hace polvo,
Que ya no es mansión sino fogata,
Que más que fogata es tenue lumbre,
Que ya no es leña sino ascuas
Y no es ceniza sino viento.
Una sombra sin mujer,
Un aroma de Nadie o roce o bruma
Tienen su lugar en estas ruinas.

                      –J.M. Roca

Te he mentido

il y a des jours qui sont tristes, ni trop ni trop peu, mais ce qu'il faut.

I had some brand new shoes, they were all red, but they gave me the blues, and they're running away, they left me a letter.

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SVERIGE

Här är jag i skärgården, saknar dig

El que se va se lleva su memoria // su modo de ser río, de ser aire // de ser adiós y nunca 
                              
R.C.

я искала тебя

aunque el tiempo y la ropa mal doblada deslaven uno tras uno el te amo que deja de expresar, que calla y dice menos cada vez. aunque. aunque. aunque parezca que hablamos en una lengua rara y distinta, en ruso por ejemplo. je m'en fous. cuando descubro tu perfil cada noche los perfiles de tu cuerpo, je m'en fous. todo vuelve, quienquiera que sea todo, vuelve. se sienta. nos mira a los ojos. nos depositamos uno en mí, mí en uno. y vuelve. todo sigue primera plural.

aunque el esmog nos duela la cabeza, puedo encontrar tus manos suaves en cada lunar, en cada terral. y quiero estar aquí. mucho. mucho. mirando la ventana. por la ventana. ¿cuántas horas? ¿cuántas estrellas? fotografías, viajes, libros, cuentos.. .

. . . ..

     ·· · · · ¨ ¨

puntos derramados

todo.vuelve.

Da, ia liubliu tebya, ia iskala tebya

intentando hacer fotografías

miércoles, niños de España en el himalaya. México DF

entresuelo

[...]


Tiene los pechos dulces, y de un lugar a otro de su cuerpo hay una gran distancia: de pezón a pezón cien labios y una hora, 
de pupila a pupila un corazón, dos lágrimas. Yo la quiero hasta el fondo de todos los abismos, hasta el último vuelo de la última ala, cuando la carne toda no sea carne, ni el alma
sea alma. Es preciso querer. Yo ya lo sé. La quiero. ¡Es tan dura, tan tibia, tan clara!
Esta noche me falta. Sube un violín desde la calle hasta mi cama. Ayer miré dos niños que ante un escaparate
de maniquíes desnudos se peinaban. El silbato del tren me preocupó tres años, hoy sé que es una máquina. Ningún adiós mejor que el de todos los días a cada cosa, en cada instante, alta la sangre iluminada.

Desamparada sangre, noche blanda, tabaco del insomnio, triste cama.

J. Sabines